Salut, mon pote, tu veux que je te dise ?
60 ans, c’est bien trop tôt pour passer l’arme à gauche !
Et merde !
Comme ça ! Pouf ! Un 17 juillet…
Les bouffées de souvenir qui me remonte ; tu es un de ceux qui m’ont appris le boulot, tu te rappelles ?
Le concert de Jean-Michel Jarre en 90, c’était quelque chose ! Tu avais inventé un système de multiplexage via les cabines téléphoniques pour commander les changeurs de couleur perchés sur les toits de la Défense !
Et les JO d’Albertville, t’en souviens tu ? Ou encore les liaisons de télévision HF à Longchamps, tu m’avais fait souder 200 résistances dans des boîtiers avant de t’apercevoir que ce n’était pas bon et qu’il fallait tout enlever…
Et mille autres comme ça !
Nos rires, nos coups de gueule aussi…
On nous appelait la Dream team…
Et puis, il y a 10 ans, ton grave AVC, tu t’en es sorti au courage, tu avais remonté la pente. Depuis tu coulais des jours heureux dans ta belle maison de Saint Brieuc, entre ton bateau et ton club de plongée…
Putain, mon Didier, 60 ans, c’est trop jeune !
Vraiment tu fais chier !
Je vais aller disperser ma tristesse sur une sente de montagne…
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