Loin de l'horreur qui recommence, loin des barbus-fondus qui se font péter la gueule pour un autre barbu qui n'existe même pas, l'après-midi d'un fauve.
Dans les reflets de son pelage roux-renard, j'aurais voulu retourner encore à cet âge où je lisais le Jules du même nom et où le drame du monde se résumait à une clémentine qui avait coulé sur le livre de lecture de la bibliothèque.