366 Alphabétiques

J'ai grandi avec la peur assez classique de l'araignée du soir.

Cette peur-là a été atomisée par la conjugaison de deux phénomènes tout à fait inopinés dans mon ciel d'enfance:

d'une part, la fameuse pub pour un insecticide dont j'ai oublié le nom, qui se terminait par un ridicule machin plumeux criant à tue-tête: "Assassin!"

d'autre part, par la vision de mon papa rebondissant dans ma chambre (qu'il était censé inspecter pour désaraigniser)  à la manière de Gaston Lagaffe sur ses espadrilles en s'esclaffant "Araignée du gratin, machin!" et m'entraînant dans son fou rire en me rejouant le sketch de Pierre Repp.

C'était un peu comme si un chenapan avait tiré sur le pantalon de Lord Voldemort pour le lui faire tomber sur ses chevilles alors qu'il s'apprêtait à tuer Harry Potter. De ce moment-là, l'araignée du soir a perdu tout son pouvoir de fascination terrible sur moi.