366 Alphabétiques

Ce matin, sur le blogue de Charlotine, je me rappelais  des droits imprescriptibles du lecteur que Penach nous avait enseigné en classe bien avant d’en faire profiter le grand public dans «Comme un roman» (à dévorer absolument si ce n’est déjà fait !)

Le droit de ne pas lire.
Le droit de sauter des pages.
Le droit de ne pas finir un livre.
Le droit de relire.
Le droit de lire n’importe quoi.
Le droit au bovarysme (maladie textuellement transmissible)
Le droit de lire n’importe où.
Le droit de grappiller.
Le droit de lire à haute voix.
Le droit de nous taire.

Je crois même que je les avais collés sur mon classeur de français. 

Je m’aperçois avec le temps que j’ai souvent suivis ces préceptes d’une manière assez décomplexés. Jamais je n’ai eu le moindre remord à ne pas finir un livre, il m’est arrivé de sauter des pages chez certain auteur adepte de descriptions parfois fastidieuses qui mettent des 4 page à te décrire la cheminé et ses bibelots. 

Oui je le confesse, j’ai sauté des lignes, sinon des pages dans Balzac ou Flaubert…

j’adore lire à haute voix et je suis certainement un bovaryste* actif…

Bref, je vous disais l’autre jour qu’en ce moment je n’arrivais pas à lire quoi que ce soit de sérieux, mais j’ai envie de lire.

C’est ce qui explique certainement que je me suis fait «Zoé à Bercy» de Zoé Shepard, 3e opus d’une série commencé avec «Absolument débordée, ou le paradoxe du fonctionnaire» qui fera un carton certainement en partie grâce au procès que lui intentassent quelques pontes politicards qui se seraient reconnus dans les personnages caricaturaux (quoique !) du roman ; perso, si c’était vrai, à leur place, j’aurais plutôt fermé ma gueule ! ( À l’époque j’avais écris sur cette histoire, depuis j’ai lu le livre…)

Mais comme le ridicule ne tue pas…

Bref, voilà que notre Zoé, haute fonctionnaire, histoire de se mettre au vert et de changer d’air se fait muter et se retrouve en poste au Ministére de l’économie. Tout irait bien entre le boulot et ses jumeaux si le destin ne lui remettait pas dans les pattes Coconne, son ancienne assistante. Comme si cela ne suffisait pas, voilà que par les mystères de la politique et des médias réunis le Don, son patron d’autrefois se retrouve propulsé ministre. 

 Il y a longtemps, Zoé racontait ses petites histoires, Inspiré de sa réalité professionnel, dans un blogue ; déjà à l’époque je lisais, je me marrais bien et puis un jour elle a décidé d’en faire un livre.

Ça ne vole pas haut, ce n’est pas de la grande littérature, soyons honnêtes, mais  cela reste bien écrit et on rigole beaucoup, surtout si comme moi vous avez eu la chance de travailler dans un ministère/grande administration ; il y a des trucs qui ne s’inventent pas ! 

Son style est enjoué et d’un cynisme délicieux. Le genre de bouquin divertissant, idéal pour se dérider les neurones sans se prendre la tête. 

La suite va être difficile à faire, parce qu’à part le Don président de la république, je ne vois pas…

4e de couverture :  

Elle a dénoncé les dérives du service public avec un humour ravageur. Mise à pied par sa hiérarchie, elle a persisté en racontant l’application absurde des trente-cinq heures (par mois) dans une mairie de province. Après le succès phénoménal de «Absolument débordée» et de «Ta carrière est finie», Zoé Shepard récidive !

Bien plus irrésistibles et pas moins édifiantes qu’un rapport de la Cour des comptes, voici ses nouvelles aventures à Bercy, où Zoé découvre vite qu’au ministère des Finances, le rêve de tout fonctionnaire, c’est pareil qu’ailleurs… en pire ! Surtout lorsque l’on a pour dir’ com Herr Kaiser (qui confond féminisme et promotion canapé), pour assistante l’indéboulonnable Coconne (qui se croit au Palais omnisports) et pour Ministre du Budget le Don, ce petit maire de province dont Zoé pensait être débarrassée…

Un tableau aussi drôle que désespérant (de vérité) de l’administration française à son plus haut niveau.

 

*Bovarysme : Attitude consistant à s’enfuir dans l’imaginaire par insatisfaction.

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Le mot du jour : Livre
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Il est amusant de constater en lisant la définition de verge que si l’une d’elles est « synonyme de pénis », une autre dit que « la verge est une baguette fine, instrument de châtiment corporel » ; je dis ça, je ne dis rien…

Je passerais sur l’unité de longueur qui chez certains pourrait passer pour une vantardise mal placée…

Non, décidément, ce mot me fait penser au joli petit ouvrage de Guillaume Apollinaire, « Les onze mille verges » chefs-d’œuvre de la littérature érotique pornographique à lire de toute urgence pour se persuader que dans ce domaine aussi l’écriture même crue, peut être d’une élégance redoutable, à l’ère où le monde s’extasie devant là soient disant audace d’un « cinquante nuances de gris » !

Âmes sensibles, méfiance quand même, c’est du hard !

4° de couverture :

Admirateur de Sade, Apollinaire a retenu les leçons du Marquis dont on sent ici la nette influence. “Les onze mille verges” sont celles auxquelles le prince Mony Vibescu se condamne s’il ne parvient pas à honorer vingt fois de suite la délicieuse Culculine. L’auteur d’Alcools s’amuse à faire passer son héros par tous les interdits sexuels : masochisme, scatophile, gérontophile, pédophilie, saphisme et vampirisme. Un précis de pornographie tempéré par l’utilisation du deuxième degré, qui rend le résultat moins vil que chez son maître d’écriture.

Citation :

«- Mademoiselle, je ne vous ai pas plutôt aperçu que, fou d’amour, j’ai senti mes organes génitaux se tendre vers votre beauté souveraine et je me suis trouvé plus échauffé que si j’avais bu un verre de raki.
- Chez qui ? Chez qui ?
- Je mets ma fortune et mon amour à vos pieds. Si je vous tenais dans un lit, vingt fois de suite je vous prouverais ma passion. Que les onze mille vierges ou même onze mille verges me châtient si je mens !
- Et comment !
- Mes sentiments ne sont pas mensongers. Je ne parle pas ainsi à toutes les femmes. Je ne suis pas un noceur.
- Et ta sœur !
Cette conversation s’échangeait sur le boulevard Malesherbes, un matin ensoleillé. Le mois de mai faisait renaître la nature et les pierrots parisiens piaillaient l’amour sur les arbres reverdis. »

 

« De même que les autres Roumains, le beau prince Vibescu songeait à Paris, la Ville lumière, où les femmes, toutes belles, ont toutes aussi la cuisse légère. Lorsqu’il était encore au collège de Bucarest, il lui suffisait de penser à une Parisienne, à la parisienne, pour bander et être obligé de se branler lentement, avec béatitude. Plus tard, il avait déchargé dans maints cons et culs de délicieuses Roumaines. Mais il le sentait bien, il lui fallait une Parisienne. »

« Elle se mit sur le dos et ramenant ses cuisses sur son ventre, les genoux pliés, elle ouvrit ses jambes comme un livre. »

« La bouche du prince recueillait en bas la liqueur amoureuse que distillait ce con boréal. »

« Mony Vibescu en la saisissant avait passé les mains sous son gros cul qui semblait un beau melon qui aurait poussé au soleil de minuit, tant il était blanc et plein. Chacune de ses fesses semblait avoir été taillée dans un bloc de carrare sans défaut et les cuisses qui descendaient en dessous étaient rondes comme les colonnes d’un temple grec. Mais quelle différence ! Les cuisses étaient tièdes et les fesses étaient froides, ce qui est un signe de bonne santé. La fessée les avait rendues un peu roses, si bien qu’on eût dit de ces fesses qu’elles étaient faites de crème mêlée de framboises. »

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Le mot du jour : Verge
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Ce livre est un peu comme un long cri dans la nuit, je ne parlerais pas de hululement, parce que je pourrais passer des heures à les écouter, l’été, les yeux fermés ; non juste d’un grand cri déchirant…

Ironie du sort, « Cette nuit la mer est noire » de Florence Arthaud qui est en quelque sorte un hymne à la vie pour celle qui c’est vue mourir, noyée, pendant de longues heures seules dans l’eau au large de la Corse et qui ne fut sauvé que par une succession de miracle qu’aucun romancier n’aurait même osé imaginer, parait à titre posthume.

L’on dit souvent qu’avant de mourir, l’on voit défiler sa vie, c’est un peu le sujet de ce livre. Tombée à l’eau, de nuit, alors qu’elle naviguait en solitaire, la navigatrice nous fait le récit de ces pensées qui vous viennent à l’esprit quand vous savez que tout, ou presque est finie. De la calme terreur de voir son bateau s’éloigner bon train, poussé par la brise, sous pilote automatique, à la froide, mais lucide résignation quand le corps atteint ses limites et que la fin est proche.

De tous ces souvenirs, les bons comme les mauvais, qui vous reviennent en mémoire, les gens qui vous aiment, que vous avez aimé, les vivants et ceux qui ont disparu.

Confession très intime d’une grande dame qui a plusieurs fois côtoyé la mort de très près, mais toujours s’est battue.

Des mots simples et sans concession, un style épuré et agréable, une belle écriture que l’on n’attend pas forcément dans ce genre d’ouvrage…

Livre très touchant qui a réussi à me tirer des larmes, mon amour de la mer, mon amour des marins, je crois que je l’aimais un peu…

4e de couverture :

« J’ai basculé en une fraction de seconde. Je suis dans l’eau. Il fait nuit noire. Je suis seule […]. Dans quelques instants, la mer, ma raison de vivre, va devenir mon tombeau. » Le samedi 29 octobre 2011, alors qu’elle naviguait seule à bord de son voilier, Florence Arthaud tombe à l’eau, au large du cap Corse. Isolée, en pleine nuit, sans gilet de sauvetage, la navigatrice va affronter la mort pendant de longues heures. Elle restera en vie grâce à une série de petits miracles : une lampe frontale, un téléphone portable étanche, du réseau et sa mère qui veillait en pleine nuit. Dans ce livre confession, Florence Arthaud revient sur cet épisode tragique. Elle livre les sentiments, les pensées et les souvenirs qui l’ont accompagnée alors qu’elle se noyait en pleine mer.

 

Florence Arthaud, disparue tragiquement le 9 mars 2015, est la première et unique femme vainqueur de la course transocéanique de la route du rhum en solitaire de 1990. Elle est l’auteure d’Un vent de liberté (Arthaud, 2009)

Citation :

« La crainte de mourir est pour moi la seule vraie terreur. De quoi peut-on s’effrayer, sinon ? De manquer un avion, un rendez-vous ? De manquer d’argent ? La vie est un cadeau, il faut la vivre pleinement et croire toujours en son destin. Là, ce soir-là, j’ai connu l’effroi ! »

« Depuis la nuit des temps, des millions de femmes ont rêvé la liberté que j’ai vécue. Depuis des siècles, elles ont donné leur vie pour leurs bourreaux, que ces bourreaux aient eu le visage de l’époux, de la loi, des traditions. Si par mon exemple, elles peuvent se dire « oui, moi aussi, je veux exister ! », j’aurai réussi ma vie. »

« Je me sens parfois dans la peau d’un grand découvreur, d’un Christophe Colomb, d’un James Cook. Je n’ai certes pas ouvert les voies qu’ils ont découvertes, mais j’ai vu les mêmes choses ! Alors que ceux qui refont la route de Marco Polo ne reconnaîtront rien de ce qu’il a vu. Les siècles ont tout effacé, et enfoui les paysages de ses haltes sous les usines et le béton. La mer est un monde encore vierge. Sur la mer, l’homme n’a rien construit. »

“Vont-ils me retrouver avant que je ne sombre, que je cède à l’abîme des profondeurs ? Mais je suis moins terrorisée à présent. Oui, la terreur m’a quittée. La mort rôde autour de moi, mon corps est épuisé par l’effort, mais mon âme est en paix.”

« Il ne me reste aujourd’hui en mémoire que ces quelques mots du père Jaouen : « si tu n’es pas morte, c’est que tu as encore des choses à faire sur terre. » »

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Le mot du jour : Ululement
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Il est un écrivain-poète-chanteur cher à mon cœur, celui qui a donné envie à l’adolescent que j’étais de prendre le stylo pour poser mots et maux sur le papier.

Yves Simon reste une idole de jeunesse, une de ces rencontres qui, certainement, a influé sur la connexion de quelques synapses de l’adulte que je suis devenu !

En 1983 est sorti Océan. Sait-on vraiment pourquoi un roman inattendu brusquement vous bouleverse ? Sûrement en partit par identification à son héros, son histoire, en adéquation avec le bouillonnement, le questionnement du cerveau boutonneux d’un gars à l’aube de ses 18 ans !

Lors d’un récent Paris Carnet, j’en parlais avec Gilda, lui racontant mon envie de le relire d’un côté, et ma trouille d’être déçus de l’autre, gâchant au passage un souvenir prenant.

En bonne libraire qu’elle est, quelques jours plus tard je recevais un SMS d’elle me disant que si l’édition de poche était épuisée, la version brochée (et bien plus chers !) était toujours disponible ; est-ce que je voulais qu’elle le commande ?

Heu…

Ben…

Oui…

Je l’ai traîné deux semaines dans mon sac, et puis comme je suis plutôt du genre à affronter mes peurs, il y a 3 jours j’ai plongé dedans…

Je redécouvre le livre, me rendant compte, à mon grand étonnement, que j’en avais un souvenir relativement fiable. Au fur à mesure de ma lecture, remonte à ma mémoire des éléments de la suite ; un peu comme si je l’avais lu il y a peu !

Je vous en parlerais plus quand je l’aurais fini. Je ne suis pas déçu, mais sans retrouver l’exaltation d’antan et j’ai envie de tourner les pages pour suivre le cours de l’histoire ; c’est déjà bon signe.

Yves Simon c’etait aussi ça :

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Le mot du jour : Océan
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