Ce matin, alors qu’il faisait beau, j’ai pris le vélo pour faire les dix kilomètres qui me séparait de l’Assemblé Nationale où je bossais pour le 18e parlement des enfants…
Sept heures un samedi matin, les quais de Seine se réveillent sous de prometteurs rayons de soleil.
Tout est calme, et là, sous le pont que je traverse, un cascaret[1] allongé sur un immonde matelas me suit du regard et crie à mon passage d’une voie éraillée par l’alcool : Allez Poupou !
Dormir sous les ponts est une réalité, pas juste une expression…
(128/366)
Notes :
[1] Cascaret : Homme d’apparence chétive. Misérable.
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